cómo dejar atrás algo que vive conmigo hace 10 años?
no se estar sola
esto es muy grande
wishlist cumpleañito 2021
he llegado a la edad en la que me parece importante poder ofrecer esto para evitar caras de falsa satisfacción, así que ahí va una humilde lista de materialidades que me harían un poco más feliz:
- libros de Mariana Enriquez que aún no tenga.
- Cadaver Exquisito de Agustina Bazterrica.
- arito daga flamiguera de Morten.
- aritos en gral. porque son una gran debilidad.
- pollera de jean azul oscuro/negra.
- campera de jean negra.
- remeras de bandas/peliculas.
- plantitas <3
- un corset
- comidita vegana
- medias divertidas
- rollitos para la analogik.
- ropita interior, nunca son suficientes bombachas.
- sogas para shibari.
- una billetera.
- unos zapatitos de verano. vegan en lo posibleimposible.
- ruedas duras para los patines.
- culottes de Archetype.
una vez me dijeron que llorar no esta mal que si me voy con mi lágrimas no esta mal si puedo hablar y gritar como salga pero si sale y si lloro no esta mal no quiero llorar pero no esta mal o si quiero llorar, me hace bien no esta mal, significa que siento no? no esta mal no debería estar mal dejar salir en forma de gotas cargadas de mierda todo lo que esta adentro picándome las cienes
castradores musicales
Tan alto es el nivel de lo que en esta era conocemos, desconocemos y sacamos del sótano donde escondimos lo que en algún momento de ceguera juramos no escuchar jamás. Que existan degenerados que quieren enseñarnos qué es lo que debemos escuchar, 911. El golpe bajo es creerse digno de poder decidir por otros lo que hay que cargar en el bolsillo.
algo sobre Cerati
y si, lo descubrí por un amor... bueno, no sé si "amor" o que me charlen hasta tarde en la madrugada de secundario. gracias de todas formas.
puño
Las tenazas del mal.
El secreto que fluye,
corre incontrolable.
Picazón que solo cesa cuando escapa la pluma,
cuando son dos;
el que respira profundo y el purificador
o el vacío por llenar.
II
Vertientes rocosas
el sendero iluminado.
Las tenazas se volvieron azules
parpadeantes.
Ahora son mis verdaderas manos;
la pluma sigue adelante.
El secreto que fluye,
corre incontrolable.
Picazón que solo cesa cuando escapa la pluma,
cuando son dos;
el que respira profundo y el purificador
o el vacío por llenar.
II
Vertientes rocosas
el sendero iluminado.
Las tenazas se volvieron azules
parpadeantes.
Ahora son mis verdaderas manos;
la pluma sigue adelante.
Flaco
Mucha de mi música tiene paz, pero mi alma es muy perturbada. Siempre lo fue, para qué negarlo. Si volcara la interminable oda dolorosa de mi alma me equivocaría. Creo que a eso no hay que darle importancia. Queda para momentos en donde por una cierta y determinada forma de hacerlo representa una terapia. Pero no me siento tan capacitado para escribir todo eso sin morirme. Sería escritor, ya hubiese elegido otras armas para luchar.
Es doloroso escribir cuando uno adquiere la conciencia de esa verdad. Por eso hablábamos de La literatura y el mal. Es un libro clave para entender esto. Porque a los poetas que más influencia tienen Bataille los desnuda con el ojo de la literatura, no con un ojo hipermoral. La literatura realmente desnuda el alma, mientras que el hombre, con la locura, el crimen y la confinación hace lo contrario: cubre el alma de dolor. Creo que para Bataille esa es la diferencia entre lo malo y el mal. Y es muy importante.
Si vos descubrís ese bien insano de escribir de una cierta y determinada manera, te apesadumbra. En ese plano es doloroso, claro, pero yo no concibo una literatura que no cuente con eso para expresarse. Sea en la novela en Castaneda, en La Ilíada o en El Quijote, hay un desgarramiento profundo del alma humana. Quizás todo aquello que no cubre la literatura es cubierto por una insania manifiesta, en la que se mezclan las actitudes mas víles de la humanidad.
Si la gente ocupada en gobernar se hubiese dedicado a escribir versos, no le ocasionaría al mundo el mal que le causa, porque la poesia no mata, no hiere, no confina. Te puede doler al leerla y le duele a quien la escribe. Pero las palabras no son el mal. Sólo las malas acciones de ese mismo hombre son el verdadero mal.
Es doloroso escribir cuando uno adquiere la conciencia de esa verdad. Por eso hablábamos de La literatura y el mal. Es un libro clave para entender esto. Porque a los poetas que más influencia tienen Bataille los desnuda con el ojo de la literatura, no con un ojo hipermoral. La literatura realmente desnuda el alma, mientras que el hombre, con la locura, el crimen y la confinación hace lo contrario: cubre el alma de dolor. Creo que para Bataille esa es la diferencia entre lo malo y el mal. Y es muy importante.
Si vos descubrís ese bien insano de escribir de una cierta y determinada manera, te apesadumbra. En ese plano es doloroso, claro, pero yo no concibo una literatura que no cuente con eso para expresarse. Sea en la novela en Castaneda, en La Ilíada o en El Quijote, hay un desgarramiento profundo del alma humana. Quizás todo aquello que no cubre la literatura es cubierto por una insania manifiesta, en la que se mezclan las actitudes mas víles de la humanidad.
Si la gente ocupada en gobernar se hubiese dedicado a escribir versos, no le ocasionaría al mundo el mal que le causa, porque la poesia no mata, no hiere, no confina. Te puede doler al leerla y le duele a quien la escribe. Pero las palabras no son el mal. Sólo las malas acciones de ese mismo hombre son el verdadero mal.
Luis Alberto Spinetta
gritos
Gritá, hija.
Que tu voz haga estallar los espejos,
y exploten en pedazos
bañados de sangre.
Abrazate, mujer
tan fuerte que te sientas adentro tuyo
y desde ahí seas vos la que determine
quién sos,
cómo sos,
qué decís,
qué pensas.
Vomitá tornados de furia,
que los vientos intenten alcanzarte.
Invocá al fuego, mujer
y como su aliada, elevate.
Gritá, mujer,
con el puño, con el cuerpo.
Gritales
para entiendan que tus pies
obstinados
están echando raíces.
Que tu voz haga estallar los espejos,
y exploten en pedazos
bañados de sangre.
Abrazate, mujer
tan fuerte que te sientas adentro tuyo
y desde ahí seas vos la que determine
quién sos,
cómo sos,
qué decís,
qué pensas.
Vomitá tornados de furia,
que los vientos intenten alcanzarte.
Invocá al fuego, mujer
y como su aliada, elevate.
Gritá, mujer,
con el puño, con el cuerpo.
Gritales
para entiendan que tus pies
obstinados
están echando raíces.
y vos como le decís
¿cómo se le dice a eso de sentir que algunas personas son inalcanzables? que reúnen todo lo que te apasiona o todo lo que admirás o todo lo que querés en esta vida terrenal... qué cosa hermosa la admiración, ¿no? qué curiosa... admiración por una persona, por una persona que entendés como perfecto -obvio no lo conozco-, idealizo, siento que si, pero no, y si te tengo acá no sé, capaz se va todo al carajo y seguramente salga todo mal, eso porque pienso mucho. si, porque pienso demasiado. eso pasó y salió todo bien porque no te admiraba hasta que te conocí, hasta que hablamos, hasta que nos besamos, hasta que miramos el cielo y salió todo bien.
modelo de cuento. pilot.
Dejaste las pantuflas al lado de la cama. Dejaste las pantuflas, a que se mueran de frío, al lado de la cama.
Dejaste las pantuflas y me dejaste a mi, a que me muera de frío.
Dejaste las pantuflas y me dejaste a mi, a que me muera de frío.
seguro es amor
un segundo, un espacio.
hace mucho no te escribo
(mentira, lo hago todo el tiempo, corriente de pensamientos)
me parece tan acogedor
¡que lleno de luz de luna ese día!
(permiso para ponerme realmente de color rojo sangre y pasión)
el amigo de un amigo de un amigo de un amigo
así de pequeñísima es la ciudad
¡y que suerte encontrarte! (con birra en mano y apresurado)
la fascinación de escucharte hablar, contarme de vos, rodeados de árboles.
buscarnos en la desesperación que me hace seguir tu voz, tus ojos
que bella forma de pensar tenés... la gracia de desarmar todo esquema, buscar una alternativa a lo que te presentan como realidad.
brindo porque te tengo para que me ayudes a entender de otra forma todo lo que me rodea.
cuando el mundo se nos torna indescifrable y ruidoso es cuando más te quiero cerca mío, cuando mas pienso que necesito siempre tu sonrisa, tus manos.
Así, de esta forma en la que soy, la que conociste, que seguís conociendo y espero nunca dejes de conocer y sumergirte, te pido también perdón. Perdón por no poder a veces entenderte, por el llanto insostenible que me pesa, como una idea de castigo, por los días en que no te hago el desayuno, por hablarte feo, enojarnos y perseguirnos para poner allí una curita en forma de beso, por las veces que no busco que me entiendas y me encajono y quizás te dejo solo, perdón amor, perdón.
Con Ipa a mis hombros te recuerdo cuán feliz soy por que seas mi compa, mi segunda, mis antojos, mis empanadas de pollo, mis carcajadas de vino, mi cine gratis, mis madrugadas, mis manos favoritas, mis comprate un celu, mis ojos opcionales, mi botón de escape, mi pileta vacía, noches de reír hasta los pies, mi novio alienado de los celulares, mi tu barba con olorcito, mi tus cuatro cucharitas de café, mi tu Sábato y Borges, mi tu serincreíblequesosteamo, mi tu bolita de la oreja, los suspiros.
Te amo, como me sale, te amo, como te sale.
y ahora dale! veni! apurate
hace mucho no te escribo
(mentira, lo hago todo el tiempo, corriente de pensamientos)
me parece tan acogedor
¡que lleno de luz de luna ese día!
(permiso para ponerme realmente de color rojo sangre y pasión)
el amigo de un amigo de un amigo de un amigo
así de pequeñísima es la ciudad
¡y que suerte encontrarte! (con birra en mano y apresurado)
la fascinación de escucharte hablar, contarme de vos, rodeados de árboles.
buscarnos en la desesperación que me hace seguir tu voz, tus ojos
que bella forma de pensar tenés... la gracia de desarmar todo esquema, buscar una alternativa a lo que te presentan como realidad.
brindo porque te tengo para que me ayudes a entender de otra forma todo lo que me rodea.
cuando el mundo se nos torna indescifrable y ruidoso es cuando más te quiero cerca mío, cuando mas pienso que necesito siempre tu sonrisa, tus manos.
Así, de esta forma en la que soy, la que conociste, que seguís conociendo y espero nunca dejes de conocer y sumergirte, te pido también perdón. Perdón por no poder a veces entenderte, por el llanto insostenible que me pesa, como una idea de castigo, por los días en que no te hago el desayuno, por hablarte feo, enojarnos y perseguirnos para poner allí una curita en forma de beso, por las veces que no busco que me entiendas y me encajono y quizás te dejo solo, perdón amor, perdón.
Con Ipa a mis hombros te recuerdo cuán feliz soy por que seas mi compa, mi segunda, mis antojos, mis empanadas de pollo, mis carcajadas de vino, mi cine gratis, mis madrugadas, mis manos favoritas, mis comprate un celu, mis ojos opcionales, mi botón de escape, mi pileta vacía, noches de reír hasta los pies, mi novio alienado de los celulares, mi tu barba con olorcito, mi tus cuatro cucharitas de café, mi tu Sábato y Borges, mi tu serincreíblequesosteamo, mi tu bolita de la oreja, los suspiros.
Te amo, como me sale, te amo, como te sale.
y ahora dale! veni! apurate
mañana
Las pestañas se dan el beso de despedida
Las pestañas se dan el beso de despedida
la estrella mayor me abraza con su fuego
los tejidos se tensan, crujen.
El reloj me acribilla los pies.
Y ¿si sigo aquí
las horas que sigan a esta y quizás un poco más?
coraje.
el mismo coraje se repite
obstinado.
el frío hasta del piso.
volví, el coraje hoy apareció
pero no ejerció,
lo siento acá al ladito mio,
susurrándome al oído listas de cosas que no me interesarán
probablemente jamás.
¿para qué?
¿todo eso para qué?
¿para qué la monotonía babosa?
La nube que tengo debajo me tiene adherida
las telas me enredan
y logré salir
y el café fue té -
desarraigados enteramente.
fundidos en las palabras que surgen de una vorágine eterna de vueltas y vueltas y vueltas a la mismísima fuente del conocimiento
hemos estado allí?
volveremos a tomar de su agua?
chapoteen,
jolgorio
seguiremos siendo el fruto de las semillas,
aquellas que con las pieles goteadas
dejamos bajo la propia tierra de nuestros cuerpos
será la miel la responsable
orgullo
será la miel
luego
lluvia
fundidos en las palabras que surgen de una vorágine eterna de vueltas y vueltas y vueltas a la mismísima fuente del conocimiento
hemos estado allí?
volveremos a tomar de su agua?
chapoteen,
jolgorio
seguiremos siendo el fruto de las semillas,
aquellas que con las pieles goteadas
dejamos bajo la propia tierra de nuestros cuerpos
será la miel la responsable
orgullo
será la miel
luego
lluvia
Abriste los ojos del otro lado. Bien abiertos.
Ahora podes ver todo como lo hacías antes.
Cuando te vuelva a encontrar vamos a tener mucho de que hablar, para compesar los años en los que tu luz se fue poniendo cada vez mas ténue. Me vas a enseñar a hacer los pedos de vieja. ¡podría pasarme semanas comiendo solo eso! y lo voy a hacer, ya que supongo que ahí no existen enfermedades ni nada por lo que preocuparse.
Imagino el abrazo que le habrás dado al abuelo. ¡Hablale de las nenas y de mi! cuán hermosas e inteligentes son.
Mirá qué cosa, ayer mientras la familia se juntó a despedirte, Victoria entró a verte muchas veces. Pedía ver a la abuelita. Y yo no pude, no pude. Vos te habías ido, sé que me comprendés.
Me quedo con todos tus besos, mimos, palabras que eran caricias. Tu honestidad y el amor por las cosas lindas de la vida.
Eras calor abu. Lo mas dulce que conocí.
Te amo un montón. Te mando un beso gigante y una bolsa llena de recuerdos para que la compartas con el abuelo.
El calor del sol sobre la tierra.
Tus pies en mi ventana.
las mañanas de viernes.
los apuros nocturnos.
la terraza.
la terraza.
Tu maldad,
esa que termina en un abrazo.
La vibración de los segundos tensos.
El timbre del verano.
El sabor de tus risas de vino.
La entrada de los domingos, arrebatadas.
No temer al tiempo.
Los lunares rojos de la espalda
contra la que revota mi respiración algunas mañanas,
algunas tardes.
La curiosidad del porvenir de las horas.
Extraño y condeno al invierno que tanto se llevó de mi.
Extraño y condeno al invierno que tanto se llevó de mi.
Brindo
por el despertar a las 4 de la tarde,
por el despertar a las 4 de la tarde,
por las ansias por el siguiente,
por mis ganas de impulsarte,
por tus cosquillas.
por tus cosquillas.
Por esas dos palabras que convergen para escupir las otras dos que las contestan.
Por la inquietud,
por el beso de nuestras manos,
por la espera nocturna,
por el cigarro en el balcón,
por el vino, claro.
Por las siestas de 10 minutos,
apresuradas, con miedo.
Por los abriles,
por las dudas,
por tus orejas,
por San Telmo,
por el tren,
por el tren,
durmiendo no sobre vos, sino en vos.
Por mi corazón de oro rayado
que se muere por caer en tu boca.
Brindo por tus brazos despedazando mis pulmones.
La exaltación
pura
del alma.
Las amapolas brotando,
aquellas que lloran desde el balcón
donde no se ve por el humo
negro y espeso,
y me pierdo.
La vacilación
infinita
de los (mis) pensamientos.
Quizás sea este momento donde deba correr a las llaves que dejan oler tu otoño. Quiero revotar y elevarme en el aire sobre un colchón de hojas rojas.
Solo las rojas quiero.
Solo las rojas me llaman, y yo las necesito.
pura
del alma.
Las amapolas brotando,
aquellas que lloran desde el balcón
donde no se ve por el humo
negro y espeso,
y me pierdo.
La vacilación
infinita
de los (mis) pensamientos.
Quizás sea este momento donde deba correr a las llaves que dejan oler tu otoño. Quiero revotar y elevarme en el aire sobre un colchón de hojas rojas.
Solo las rojas quiero.
Solo las rojas me llaman, y yo las necesito.
... acomodarme dentro tuyo,
y que me toques,
como si fuera una primera y última vez,
que me anheles, como si hubiera una guerra entre los reinos de tu piel y la mía,
que me hagas nadar en un mar profundo de besos, que recorran desde las uñas de mis pies hasta las arrugas de mi frente, sin olvidarte de mi cuello y mis dedos,
que el roce de tus labios en mi pecho me haga temblar mirando el cielo oscuro, desmoronando las paredes.
Poder ser dentro tuyo, más que esta simple proyección de mi propio sueño, una veracidad brillante de tus días, pero dentro tuyo, siempre.
Que te inquietes, por saber sin exactitud qué pasará en el próximo segundo, con el minutero goteando en tu cabeza, sacudiéndote.
Que ansíes por incorporarte a mi postura, por acompañarme en mi latido.
Desde este pequeño lugar, puedo comunicarte que si nos devolvemos la mirada una vez más, todo se vuelve a repetir,
desde este pequeño lugar, dentro tuyo.
De pronto
todo lo que había podido construir
pleno de jardines intensos,
caricias, versos, pieles,
aguas, sábanas, oídos,
copas, relojes,
soles, abrigos.
De pronto todo estalló,
se estrelló con violencia contra colchones de lágrimas.
Saltando.
Sangrando.
Una herida nació,
buscando promover.
Agitar.
De pronto lo que sobra es miedo.
Barreras.
El futuro es inminente y ya llegó.
todo lo que había podido construir
pleno de jardines intensos,
caricias, versos, pieles,
aguas, sábanas, oídos,
copas, relojes,
soles, abrigos.
De pronto todo estalló,
se estrelló con violencia contra colchones de lágrimas.
Saltando.
Sangrando.
Una herida nació,
buscando promover.
Agitar.
De pronto lo que sobra es miedo.
Barreras.
El futuro es inminente y ya llegó.
EL GATO
I
Por mi cabello se pasea
como si fuera su aposento
un gato bello, fuerte, dulce y encantador.
Cuando maúlla, apenas se lo oye,
tan tierno y discreto es su timbre;
aunque su voz se apacigüe o gruña,
siempre es rica y profunda.
Éste es su encanto y su secreto.
Esa voz, que borda y se filtra
en mi fondo más tenebroso,
me llena como un verso rítmico
y me alegra como una medicina.
Ella adormece los males más crueles
y es capaz de todos los éxtasis;
para decir las frases más largas,
no necesita palabras.
No, no hay arco que raspe
mi corazón, instrumento perfecto,
y que haga con mayor nobleza
cantar su cuerda más vibrante,
que tu voz, gato misterioso,
bendito gato, gato extraño,
en el que todo es, como en un ángel,
¡tan sutil como armonioso!
II
De su pelo rubio y moreno
sale un perfume tan dulce que una tarde
me impregnó por haberlo
acariciado una vez, sólo una vez.
Es el espíritu familiar del lugar;
juzga, preside, inspira
todas las cosas de su imperio;
tal vez sea un hada, o un dios.
Cuando mis ojos van hacia un gato que amo,
atraídos como por un imán,
dan la vuelta dóciles
y miro en mí mismo,
veo con asombro
el fuego de sus pupilas pálidas,
faroles claros, ópalos vivientes,
que me contemplan con fijeza.
Charles Baudelaire
"(...) Yo habito con frenesí la luna. No tengo miedo de morir; tengo miedo de esta tierra ajena, agresiva… No puedo pensar en cosas concretas; no me interesan. Yo no sé hablar como todos. Mis palabras son extrañas y vienen de lejos, de donde no es, de los encuentros con nadie… ¿Qué haré cuando me sumerja en mis fantásticos sueños y no pueda ascender? Porque alguna vez va a tener que suceder. Me iré y no sabré volver. Es más, no sabré siquiera que hay un “saber volver”. No lo querré acaso."
Flora A.P.
Cuánto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos
ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos
los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos
en abanicos gigantes.
Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
(El pibito que me ceba todos los días ♥)
I don't know the real from what I know I saw
I can't remember where I went
Where I was
I'm gonna move toward a point in time
Where you are is a state of mind
And anytime I can read your thoughts
Some of them yours and some of them I thought up
There's no good reason for a heartbreak
Nothing's repeating every Monday
It's no good saying you'll always be mine
These jokes life's playing it makes me so tired
It's already to much to always seen you off
The sense that hours go back is enough
I like to fade when I write this line
There's every reason to paint a decline
And every mile I walk is five
I'll get where I'm going in the next life
And all the while there's a false face
This every killing is left untraced
This kind of falling saved my son
This constant longing for what's gone
I can't remember where I went
Where I was
I'm gonna move toward a point in time
Where you are is a state of mind
And anytime I can read your thoughts
Some of them yours and some of them I thought up
There's no good reason for a heartbreak
Nothing's repeating every Monday
It's no good saying you'll always be mine
These jokes life's playing it makes me so tired
It's already to much to always seen you off
The sense that hours go back is enough
I like to fade when I write this line
There's every reason to paint a decline
And every mile I walk is five
I'll get where I'm going in the next life
And all the while there's a false face
This every killing is left untraced
This kind of falling saved my son
This constant longing for what's gone
Indecisión (otra vez)
dormir,
frío,
Acá estoy
palabras
rarísimo.
rumbo
nada.
verdad,
nada,
años
Buenas noches.
frío,
Acá estoy
palabras
rarísimo.
rumbo
nada.
verdad,
nada,
años
Buenas noches.
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